Pero ahora estoy aquí, tranquilo, feliz y absolutamente seguro que esta vida nuestra, incluso en estos tiempos de miseria y tristezas, merece la pena ser vivida y apurada hasta la última gota, como los personajes que con sus notas musicales inundan mi habitación.
Vuelvo a marcharme con mi cámara a mirar fríos paisajes familiares y desconocidos, pero estas notas y esta luz irán conmigo, y como escribió Machado camino del exilio en sus últimos versos encontrados en el bolsillo de su abrigo, ya muerto: «Estos días azules y este sol de la infancia»

FOTONATURE2012

TALLER FOTOGRÁFICO EN ISLANDIA

TALLER FOTOGRÁFICO EN GROENLANDIA

Viendo el panorama y como diría Machín:”como se puede querer, dos mujeres a la vez, y no estar loco”, o como dirían en mi barrio “estar al plato y a las tajadas”. O lo que es lo mismo, como siga así no voy a saber ni donde vivo, ni en que clima, ni quién soy.

Quién dijo que ser fotógrafo no mola…

Viendo el panorama y como diría Machín:”como se puede querer, dos mujeres a la vez, y no estar loco”, o como dirían en mi barrio “estar al plato y a las tajadas”. O lo que es lo mismo, como siga así no voy a saber ni donde vivo, ni en que clima, ni quién soy.

Quién dijo que ser fotógrafo no mola…

Además de relatarnos la aventura antártica podremos familiarizarnos con el Acciona Windpowered Antártica con el que los expedicionarios han atravesado la Antártida y se han convertido en la primera expedición con carácter científico en alcanzar el Polo Sur geográfico. El vehículo se exhibirá en el hall del museo hasta el 27 de marzo.

La importancia de este vehículo que fue ideado por Ramón Larramendi y cuya construcción se inspira en las técnicas tradicionales de los Inuit, radica en que solo es propulsado por la fuerza del viento a través de la tracción de sus cometas de hasta 80 m2, convirtiéndolo en un vehículo cero emisiones y en la alternativa más eficiente para el transporte y la investigación científica en la Antártida.

La conversación se va animando. Contra todo pronóstico hablamos de vino y comida. Dice un amigo mío, francés, viajero y bon vivant (perfecta combinación) que los españoles somos la única cultura del mundo que habla de comida mientras come. El caso es que pasamos un rato largo discutiendo de vino y de las denominaciones de origen chilenas. Me parece que esto de la travesía de la Antártida nos ha afectado alguna neurona. Pero no, al poco rato ya estamos discutiendo con pasión de nuestra aventura, de los resultados, de nuevos proyectos. Justo coincidiendo con la segunda botella de este espléndido vino chileno. Y esto ocurre por la noche, con un fondo de oscuridad que asoma por las ventanas, esa oscuridad que la Antártida no tiene en verano. Hace unas horas la luz lo inundaba todo, todos los momentos del día llenos de luz. Uno acaba por perder las referencias. Kilómetros y kilómetros recorridos con una disciplina férrea de horarios fuera de la normalidad cotidiana. Cena y desayuno que se confunden en una sola comida que puede ser a la hora del aperitivo. Y depende que turno tengas te sabrá más a desayuno o se parecerá a una cena. Y siempre con luz, y siempre con la inmensidad helada y el frío acechando fuera. Casi cuarenta días llenos de luz, sin noches, en una experiencia única. Atravesando grandes soledades pero siempre acompañado, y tan juntos. La máxima distancia que nos ha separado son los trescientos metros de la línea de nuestra cometa, y esto ya nos parecía mucho. Horas y horas en compañía de mis amigos de aventura, tantas que es probable que sumen más, y más cerca, que las que pasa cualquiera con su pareja en años. Pero todo se acaba, la inmensa Antártida también, es una buena lección de vida, una buena lección para las crisis.

Y la inmensidad y la luz eterna dan paso a la evanescente luz de la tarde chilena cuando bajamos del avión en Punta Arenas. Esto ya es otra cosa, más real, menos sorprendente. La carta del restaurante me aturde un poco ¿todo esto existe para comer? Debe ser que sí porque lo pido y al poco lo tengo sobre la mesa. Y no está liofilizado ni viene en sobre, y todo sin tener que encender el infiernillo ni fundir nieve. En la segunda botella ya estamos haciendo planes de futuro que comparados con la travesía de este año dejan a esta en un juego de niños. Vamos… lo normal.

Yo me abstraigo un momento de la conversación y reparo en la oscuridad de la noche que reina al otro lado de la ventana. Ya ha comenzado la vuelta, el retorno a los días con sus noches, a los claroscuros de la vida menos heroica y más real. Miro a mis compañeros, mis amigos de travesía, y veo que aún siguen desprendiendo la luz de la Antártida. En esa mesa, con esas personas y esos planes de futuro no existe la noche. Yo sé que se pasará, lo he vivido muchas veces, pero esa noche todo es luminoso y la sonrisa de mis amigos es como un pedazo pequeño de la Antártida. Gracias a todos ellos por esta inolvidable travesía.

Estaremos allí para recibirles y darles la calurosa bienvenida que se merecen. Os esperamos y nos esperan… No faltéis.

Las innovaciones técnicas aplicadas al trineo no dejan lugar a duda de que le han mejorado en flexibilidad y resistencia frente a las duras condiciones del terreno. La mejora en la calidad de los materiales aplicados a la tienda y a las cometas han dotado de mayor comodidad, amortiguación y calidad térmica a la primera y han proporcionado mayor velocidad y mejor control de manejo a las segundas.

La expedición ha cumplido con éxito todos sus objetivos, realizar una travesía transantártica non stop, de más de 3.000 km. en total autonomía durante más de 35 días en un vehículo cero emisiones propulsado por el viento y llevar a cabo la recogida y toma de muestras marcados en los proyectos científicos. El Catamarán Polar se ha convertido así en la alternativa más eficiente para el transporte y la investigación científica en la Antártida.

¡Enhorabuena a Ramón, Juan Pablo, Ignacio y Javier! ¡Enhorabuena a Acciona!

Con una habilidad profesional propia del mundo anglosajón me fue llevando por mi propio artículo y ayudándome a construir un texto que, aun estando lleno de posibilidades en potencia, yo no habría sabido desarrollar como posteriormente hice con su ayuda. En un momento de la redacción del artículo, cuando le envíe alguna de las numerosas versiones y le pregunté qué le parecía, me contestó más o menos lo siguiente:“está bien, pero es necesario que seas los ojos de nuestros lectores, ellos no han visto los paisajes y los colores que estaban frente a ti y tienes que transmitirles lo que sentiste y lo que fue para ti, esta es la única manera de que ellos entiendan y sientan lo que estas contando y puedan vivir tus mismas sensaciones”. De repente entendí que Katie me estaba pidiendo un relato literario, un artículo en el que las palabras tuvieran la fuerza de comunicar sensaciones y vivencias por sí mismas. Y esto se lo estaba pidiendo a un fotógrafo, a una persona que se expresa sobre todo con imágenes. Tardé meses en concluir el famoso artículo, hubo muchas correcciones y muchos momentos buenos (como el descubrimiento de nuestra coincidencia en Proust y su famosa magdalena), y cuando por fin lo terminé una sensación de plenitud y satisfacción llenaron mi corazoncito de escritor frustrado. El caso es que ahora quiero, como en el artículo de Alpinist, regalaros una foto de todo esto que tenemos a nuestro alrededor pero solo con palabras. Una galería de sensaciones, las mismas que nosotros sentimos todos los días en las frías tierras de la Antártida. Un buen ejercicio es que lo leáis y después cerréis los ojos para poder imaginar cómo es todo esto. Salvo que tengáis a alguien que os lo lea, conviene que lo hagáis por este orden porque cerrar los ojos y leer esta claramente contraindicado. Y hacedlo junto a una estufa.

Este sonido forma parte ya de nuestra rutina. Suena a calor y a confort, son nuestros hornillos que casi permanentemente están fundiendo nieve dentro de la tienda: fufufufufufufu… el amarillo de las paredes de tela de nuestra tienda tiñe de tonos cálidos la realidad aquí dentro. Colores cálidos, amables, petates rojos, sacos naranjas, colchonetas verdes. La sopa ya hierve en el cazo encima de uno de los quemadores. El ambiente se llena por un momento de vapor de sopa, desaparece en cuanto Juampa abre la puerta de la tienda para añadir nieve a la cazuela. La otra realidad, la de ahí fuera, está al acecho, esperándonos, pero aún no es la hora de salir. Dentro decenas de cosas nos rodean, parece caos pero no lo es. Casi todo tiene un lugar y este es el mejor o el único posible dentro de este cuadrado de tela de 3×3 m. que se comporta como una batidora cuando el catamarán se pone en marcha. Ya no existen los olores, por lo menos los nuestros, los humanos. Todo forma parte de esta madriguera que nos cobija y nos pone a cubierto de lo de “fuera”. Podríamos estar en cualquier campamento del Himalaya o de los Andes, podríamos estar en cualquier lugar del planeta, estaríamos igual de cómodos, igual de protegidos. Pero en ningún otro tendríamos la sensación que tenemos aquí de estar “acechados” por esta inmensidad de hielo y desolación. No se puede salir sin guantes, sin gorro, sin botas, no se pude ir a dar un paseo para estirar las piernas, no se puede uno lavar la cara en el arroyo que baja del glaciar, ni podemos ir a charlar un rato con la gente del campamento de al lado para variar de personas. No, aquí todo eso y cien mil cosas más no se pueden hacer y por eso más que en ningún otro lugar del mundo los términos “dentro” y “fuera” se llenan de contenido. Este es un lugar diferente a los demás. Tan solo una cremallera es la barrera que separa estos dos mundos, sin transiciones, sin términos medios.

Suena la cremallera: rurururururururururu… la luz lo inunda todo, los ojos necesitan unos segundos para adaptarse a esta otra realidad. La mitad del cuerpo, que aún está en la tienda se resiste a salir, no me extraña: -25º. Te incorporas con dificultad, tanta ropa encima no ayuda, ni un centímetro de piel sin cubrir (fue un error no ponerte la máscara, en minutos los mocos sobre el bigote son hielo puro). Miras a la derecha: nada, a la izquierda nada. No hay opción, es nuestro turno y nos toca navegar, nos toca estar “fuera”, en esta otra realidad. Hablamos lo justo (¿dónde escuche que de frío se helaban las palabras?), cada uno sabe lo que tiene que hacer. El cuerpo encapsulado en múltiples capas de ropa se resiste a perder el calor del que hace poco disfrutaba en la tienda. Pero poco a poco se irá marchando, una cremallera mal cerrada, un guante con holgura, un calcetín húmedo del día anterior y horas parados encima del trineo manejando la cometa son un coctel explosivo. Tienes frío, tarde o temprano siempre tienes frío. Poco a poco vamos recorriendo kilómetros, muchos kilómetros. Miro a la derecha: nada, a la izquierda: nada. Todo ocurre dentro de nuestras cabezas, Ramón dice “la exploración polar es un estado mental”, así es. El tono del omnipresente blanco va cambiando en función de la posición del sol, nuestro turno de navegación se acaba.

Rurururururururru… nuestra cremallera, fufufufufufufufufufu… y nuestro hornillo nos devuelven al calor que solo durara las próximas horas.

Es un poco de chiste viendo como es el ambiente que nos rodea, de todo menos limpio. Cuando escribo esta crónica llevamos más de treinta días sin pisar una ducha, pero los guantes le dan un aire de credibilidad a toda la operación. Juampa, que dicho sea de paso es el más cuidadoso con la higiene (toallita húmedas, crema de manos y todas esas cosas tan “finas”) ha tenido una infección en un padrastro de un dedo. Por ahora no parece muy serio pero puede llegar a serlo. Sacamos lo que nunca se quiere utilizar, el botiquín que nos ha preparado Michel Bernabé, amigo de Ignacio. Llamamos a Jorge, nuestro médico on line para que nos cuente cómo tenemos que proceder. Nos dice que pinchemos y saneemos la zona lo mejor posible. En la cara de Juampa aumenta el nerviosismo, lo veo a través de mi objetivo.

Con el alejamiento que da esto de la cámara a mí me da por reír, tengo que contenerme, no parece que sea lo más correcto para la ocasión. Por las expresiones de nuestro científico todo esto debe de ser doloroso.

Yo me afano en dejar un buen testimonio gráfico e Ignacio, con la seriedad propia de los navarros, tiñe de formalidad todo el conjunto. Rodeados de sacos de dormir, quemadores de gasolina, calcetines hediondos y botas para la nieve, el dedo de Juampa ha sido punzado y desinfectado aunque no hemos tenido que llegar a la amputación que seguro que hubiera sido mucho más fotogénica y me hubiera puesto a las puertas del Pulitzer. En este caso, y sin que sirva de precedente, prefiero ser el cámara al enfermo. Todo salió bien y Juampa está perfecto, por lo menos de su dedo…

El día 4 de enero comenzaron la navegación con vientos no muy favorables pero viviendo un emotivo encuentro con el catalán Alberto Bosch, que ese mismo día alcanzaría en solitario y sin asistencia exterior el Polo Sur.

Después de intercambiar saludos y fotografías prosiguieron su avance, con un ritmo lento y con gran esfuerzo físico consiguieron arañar algunos kilómetros y lograron recorrer en tres días un grado y medio.

Los días posteriores están siendo duros y complicados, a más de 800 Km. de la meta sus peores enemigos les acechan, los sastrugis y las grietas. No obstante la moral está alta y deseosos de llegar a su destino piensan incluso en superar su propio record.